Sylwek Szweda

Empieza el llanto de la guitarra.  
Se rompen las copas de la madrugada.  
Empieza el llanto  de la guitarra.  
Es inútil  callarla.  
Es imposible callarla.  
 
Llora monótona como llora el agua, 
como llora el viento sobre la nevada.  
Es imposible callarla.  
 
Llora por cosas lejanas.  
Arena del Sur caliente que pide
camelias blancas.  
 
Llora flecha sin blanco,  
la tarde sin mañana,  
y el primer pájaro muerto sobre la rama. ¡
Oh guitarra!  
Corazón malherido por cinco espadas.